PARTE 2: EL HIJO QUE JAMÁS PODRÍA RECLAMAR

 

El rostro de Marcos perdió todo el color.

Sus ojos subieron lentamente desde Mateo hasta las tres estrellas sobre los hombros del hombre que acababa de entrar.

—General… —murmuró.

Adrián Ferrer ni siquiera parpadeó.

Era comandante de operaciones especiales, doce años de servicio activo y uno de los hombres más respetados de las Fuerzas Armadas.

Pero para Mateo no era el general Ferrerkara.

Era papá.

Mi hijo rodeó su cuello con los brazos.

—Papá, llegaste tarde.

—Lo sé, campeón.

Adrián le besó la frente.

—Te debo un helado.

Mateo sonrió.

Aquella sonrisa terminó de destruir algo en Marcos.

—¿Papá? —repitió.

Luego me miró.

—Elena, explícame esto.

Solté una carcajada breve.

—Sigues creyendo que tengo que darte explicaciones.

Marcos avanzó.

—Ese niño tiene tres años.

—Sabes contar. Felicidades.

—Nos divorciamos hace cuatro.

Sus ojos se llenaron de una furia absurda.

—¿Estabas con él antes de dejarme?

Adrián dejó de sonreír.levanté una mano antes de que pudiera intervenir.

Aquello era mío.

—¿Quieres hablar de fidelidad, Marcos?

Me acerqué.

—¿Tú?

El salón quedó completamente en silencio.

—Pasaste ocho años poniendo a Viviana por encima de tu esposa. Por encima de tu matrimonio. Y finalmente, por encima de tu propia hija.

Su mandíbula se endureció.

—Lo de Lucía fue un accidente.

Sentí que algo dentro de mí se congelaba.

Cuatro años.

Y seguía llamándolo accidente.

—No.

Mi voz salió tranquila.

—Un accidente habría sido cerrar el baúl sin saber que estaba dentro. Tú escuchaste a una niña de cinco años llorar. Me escuchaste suplicarte que la sacaras. Viste cómo dejó de golpear.

Di otro paso.

—Eso no fue un accidente.

Por primera vez, Marcos bajó la mirada.

Mónica estaba llorando.

Varios antiguos compañeros también.

Entonces Mateo preguntó:

—Mamá, ¿quién es Lucía?

Se me cerró la garganta.

Adrián lo abrazó con más fuerza.